Il faut      

            Des sots

            La reine

            Traîne

 

            La lune,

            Des dunes

            Atteint

            Les reins.

 

            On pleure,

            Demeure

            Du rien

            Des chiens.

 

            La flaque,

            Où claque

            Ton pas

            En bas,           

 

Eteint

            Sans fin

            L'honnête

            Planète.

           

            Brisée,

Couchée

Devant

Le vent,

 

La noire

Mémoire

Emplit

D’oubli.

 

Tout glisse

Et crisse :

Miroir

D’espoir.

 

Lumière,

Poussière,

Parfums

Anciens.                                

  

            18 02 95

 

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